" bébé,  j't'attends suis le son de ma voix rentre dans la chambre, on fera rien d'bien méchant, on va juste fumer, tiser, baiser. "Un cadavre, tu n'es qu'un cadavre. Tu n'étais ni blanche, ni noire, tu étais métisse, mais là, tu ressembles à un cadavre. Ta peau pâlit. Le faible trait de crayon noir de la veille peine à cacher les séquelles d'une consommation excessive de merde qui déforme ton si jolie visage. Tu es belle, bientôt, tu auras été belle. Le miroir t'offre ce spectacle désolant. Tu n'es pas high, tu n'es jamais montée, soirée pourrie, soirée ratée. Tu l'aime, c'est lui ta came, ta meilleure drogue peut-être. Son visage te procure une sensation inconnue, une sensation que tu ne veux pas identifier. Une sensation que tu refuses d'analyser. Qu'est ce qui t'arrive ? Reprends toi, ma belle. Seule ta petite culotte noire sert à couvrir ton corps cadavérique tatoué. La pudeur, tu ne connais pas. Tu étais allongée sur le sol, il t'a enjambé, il t'a ignoré comme si tu n'étais qu'un vulgaire tapis. Tu lui lances un: « connard, j'existe » La provocation est l'un des piliers de votre relation.  Il est assis sur le lit. Tu décides de bouger ton corps quasiment nue. Trou de mémoire. Où est la codéine ? Tu as chaud, tu paniques, tu te grattes le cou, il ne te voit pas. Tu as peur des représailles. A tes pieds. L'objet convoité est à tes pieds, tu es inutile quand t'es normale, t'es incapable de réfléchir. Le papier alu recouvre tes merveilles concocté la veille. Tes muffins spéciaux. Tu attrapes une bouteille de Sprite déjà entamée, tu lui files la bouteille. « goûter!»Tu t'approches de lui. Tu es un être faible face à lui. Tu t'assois derrière lui et tu l'embrasses dans le cou. Une gifle. « j'existe ! »Ne l'énerve pas si vite, tu risquerais de le regretter, mais c'est plus fort que toi, tu as besoin de le sentir avec toi. « mets moi mal, j'en peux plus, j'en peux plus, mets moi mal putain ! » Tu as besoin de ta came et ses mouvements sont lents à tes yeux, une éternité même.

Hier soir, quand il est rentré, il s’est fait son cockatail molotov, ça l’a mis sec. Il a mis un poil trop de sirop dans sa bouteille, il l’a mélangé à du sprite et en moins d’une heure il ne savait plus ce que c’était que de rester éveillé. Il a entamé le flacon, il vient le terminer ici, avec elle. Mais il a des résidus de la veille. Ses yeux sont vitreux, ses paupières sont lourdes. S’il n’était pas autant speed il serait en train de dormir, mais l’idée de taper, avec elle ou seul, le motive à garder les yeux grands ouverts. Il n’a toujours pas posé les yeux sur elle, mais il entend sa voix, au loin. Ca l’énerve. Ses poings se referment, il sert, fort, très fort, comme pour se retenir de lui en coller une. Il ne la supporte pas, il ne la supporte plus. Sa voix le brûle, pas comme il le voudrait, malheureusement. Il est sur les nerfs, il ne sent que vaguement son corps, son esprit est trop en alerte.
Ferme ta gueule, putain. Patience c’est le mot qui te caractérise le moins. Sois bien contente que j’sois revenu, j’aurais pu rester chez moi, pourtant j’suis v’nu. Alors tu me respectes et tu fermes ta gueule. Obéis, t’es bonne qu’à ça. Assis toi, ne me touche pas. Tes doigts ils conduisent de l’électricité qui me donne envie de faire des malheurs, des envies d’meurtres. Alors reste calme, si tu veux pas finir entre quatre planches. Arrête de crier que t’existe, bientôt t’seras plus que poussières, tu n’existeras plus. Alors profite, de cet instant, en silence.
Son esprit est en fureur. Le garçon ferme les yeux, essaie de se concentrer, de faire le vide. Elle n’est pas là, c’est qu’un mirage. Mais elle continu de parler, de le toucher, de vivre à quelques centimètres de lui. C’est une junkie et elle a besoin de sa dose, de ce qui lui semble être un aperçu du bonheur, foutaise ! C’est rien de tout ça, c’est l’enfer dans un pochon, c’est l’enfer en bouteille. Un concentré de merde. Finalement, après avoir déposé à côté de lui un flacon et des cachetons, après avoir déposé son cailloux sur le miroir, après avoir tracé quelques lignes rapidement, il se retourne vers elle. Il pose un regard pleins de mépris et de jugement, elle le dégoutterait presque, à cet instant. Mais il sait que bientôt il l’aimera inconditionnellement. Malheureusement ce n’est pas pour tout de suite.
- Jamais tu fermes ta gueule ? T’es à gerber quand t’es en manque.

C’est votre faute si vous en êtes là. Vous vous êtes tirés dessus avec une balle recouverte de poison et maintenant le venin s’est dispersé dans tout votre corps, vous commencez à pourrir, votre cœur est touché, c’est la fin. Il veut pas y croire, le gosse, il pense qu’il y a toujours une petite porte qui n’attend qu’à être ouverte. Il espère, secrètement, l’ouvrir, laisser passer l’antidote qui vous rendra votre magnifique idylle. Pour l’instant il doit faire avec, il n’a pas le choix. Il ne contrôle pas sa haine, son dégout, même, il ne sait pas pourquoi. Du jour au lendemain, un matin il s’est levé et il ne la supportait plus. Peut-être que ça s’est produit après une longue période de défonce, un matin il s’est peut-être enfin réveillé sobre et son inconscient a mis en place cette technique de défense. Il sait pas, il y pense, après un gros joint, il se pose des questions sur cet espèce de couple, ce qui les lie l’un à l’autre. La corde solide qui les rapprochait, n’était plus qu’un fin fil. Il y réfléchi encore maintenant.
Lou ferme les yeux un instant et c’est la voix de lola qui le ramène dans la chambre. Il la foudroie du regard, pose le miroir à côté de lui. Puis il se lève, enfoui sa main au fond de son caleçon et en ressort un bout de shit. Il se rassoit, sort son briquet de sa poche et commence à l’effriter, sans regarder la jeune fille. Il l’écoute d’une oreille inattentive. Il la connait, il ne bouge pas. Il sait qu’elle ne veut pas. Il la laisse faire. Il a attendu son non bien avant qu’elle ne le dise. Il a eu le temps de finir d’effriter qu’il se lève, sans lui jeter un seul regard. Il a juste murmurer un lasse :
- Ferme ta gueule
Sa voix est fatiguée de ses coups d’gueule, tout son corps l’est. Il en a marre, il se bat plus, il n’a plus envie, plus la force. Il la laisse se tuer, remuant le couteau dans la plaie.